No Place for Bravery

Ты держишь в руках меч, но он тяжелее, чем кажется — каждый замах отзывается в плечах тупой болью. Это не просто пиксели на экране, а холодный металл, вонзающийся во вспоротые животы монстров. Кровь на лезвии высыхает медленно, оставляя липкие следы...

Мир вокруг дышит. Шелест листьев под ногами Торна смешивается с хриплым дыханием Фида — мальчик едва поспевает за отцом. Ты чувствуешь запах костра из дальнего лагеря, но это может быть ловушка. Или спасение. Кто знает?

Бой — это танец на лезвии. Пропустишь момент — и вражеский топор раскроит череп с хрустом спелого арбуза. Но если поймаешь ритм, парирование звенит, как удар колокола, отбрасывая противника назад. Здесь нет места ошибкам. Или есть?

Твой выбор весит больше, чем кажется. Спасти раненого странника — получишь благодарность или нож в спину. Отказаться помочь — услышишь, как Фид шепчет: «Мы могли бы…» и замолкает. Каждое решение оставляет шрам на истории.

А потом — тишина. Не та, что несет покой, а густая, как смола. В ней тонут воспоминания о дочери: ее смех, запах волос… или это уже вымысел? Торн цепляется за эти обрывки, но чем дальше, тем больше они пахнут пеплом.

Говорят, война все спишет. Но здесь даже победа горчит.