Siberian Way

Ты ступаешь по хрустящему снегу, и с каждым шагом валенки вязнут глубже — будто сама Сибирь не хочет отпускать. В кармане пальца нащупываешь смятый телеграфный бланк: «Труппы найдены в пяти верстах от стройки. Срочно явиться». Странно, что кровь на снегу пахнет не железом, а гнилыми яблоками...

Деревня. Избы с потемневшими окнами, будто слепые глаза. Ветер шевелит обрывки афиш на столбе — цирк-шапито «Фантасмагория» гастролировал здесь две недели назад. Ты открываешь дверь барака, и запах ударяет в нос: деготь, пот, что-то сладковатое... В углу — лужа, но это не вода. Артемий Борисович щелкает затвором нагана: «Третий за месяц. Кисти отрублены аккуратно, как у столяра».

Твой блокнот быстро обрастает пометками. Клочок газеты с рецептом настойки из полыни. Письмо матери с упоминанием «черного человека» у водокачки. Каждая деталь липнет к пальцам, как смола. А Василиса тем временем копает глубже: ее вопросы оставляют царапины на душах собеседников.

Выбор всегда прост — и мучителен. Довериться начальнику милиции, который слишком часто поправляет орден на груди? Или журналистке, чьи записные книжки пахнут лавандой и... порохом? Их голоса звучат у тебя в затылке даже ночью, когда скрипят половицы пустой гостиницы.

Два финала. В одном — ты находишь виновного, но твои руки теперь тоже в крови до локтей. В другом — понимаешь, что поезд уже тронулся, а ты остался на перроне с чемоданом неразгаданных тайн...