Oxygen

Город, который дышит. Точнее — задыхается, если ты не успеешь подвести трубы к новым кварталам до заката. Ветер воет в щелях бетона, а под ногами — не земля, а высохшая кожа планеты, потрескавшаяся от жажды.

Ты раздаешь кислород как милостыню. Каждый вдох здесь — на счету, каждый выдох — в счетах за электричество. Угольные печи пыхтят в темноте, но их жар едва пробивается сквозь ледяной воздух. А эти глаза… Ты видел, как люди смотрят на пустые резервуары?

Лава ползет по карте медленнее паники. Но оба потока сжирают все на пути. Один — треском раскаленного камня, другой — тихим стуком кулаков по дверям складов. «Где еда? Где вода?» Сейчас разберусь… если найду хоть одну живую скважину среди этих ржавых труб.

Образование? Счастье? Сперва бы не дать им сдохнуть. Но потом — да, они учатся. Запоминают, как ты ставишь турбины против ветра или удобряешь мертвые корни чем-то липким и пахнущим лекарством. Их пальцы чернеют от угля, зато дети рисуют деревья на стенах… которые когда-нибудь прорастут.

А еще есть те, кто приходит из-под земли. Не спрашивай, что они видели в магматических шахтах — лучше построй им хоть что-то похожее на дом. Пока ядовитый туман не слизал краску со стен…