Quiet is the Eyes

Ты идешь по коридорам, где воздух пахнет старыми схемами и страхом. Под ногами скрипит линолеум, впитывавший чьи-то торопливые шаги — но теперь только твои отдаются эхом в пустых лабораториях. Каждый щелчок выключателя, каждый шелест бумаг на столах кажется криком в тишине. А она не совсем пустая...

За спиной.

Ты не видишь его, но чувствуешь — холодок между лопатками, будто кто-то провел мокрым пальцем по позвоночнику. Оно дышит в такт твоему сердцу, только чуть медленнее. Слишком медленно.

Головоломки здесь как шрамы на двери: ржавые замки, перекошенные панели, провода, что впиваются в пальцы при малейшей ошибке. Ты собираешь их дрожащими руками, зная — задержаться значит услышать, как из темноты отвечает... что-то.

А потом бег. Ноги запоминают маршрут лучше разума: вот угол, где можно споткнуться о брошенный противогаз, вот комната с разбитым монитором — его мерцание слепит, но дает три секунды передышки. Если повезет.

Секреты комплекса липнут к тебе, как радиоактивная пыль. Заметки на полях протоколов, записи с искаженным голосом, пятна на стенах, которые хочется считать ржавчиной... Но ты же знаешь правду? Или просто хочешь верить, что это всего лишь эксперимент вышел из-под контроля.

Что страшнее — осознать масштаб или понять, что ты уже часть процесса? Лампы мигают. Где-то капает вода. Ты делаешь вдох и замираешь: кажется, в этот раз дыхание за спиной совпало с твоим...