Castle Greyrot

Ты заходишь в замок Грейрот, а каменные стены тут же смыкаются за спиной — теплый сквозняк пахнет ржавчиной и старыми костями. Твои пальцы непроизвольно сжимают рукоять меча, когда в темноте что-то щелкает зубами...

Шестнадцать классов. Клерик, чьи молитвы оставляют на губах привкус меди. Маг времени, перематывающий секунды, как гнилые нитки. Выбираешь троих — не героев, нет, просто тех, кто продержится дольше остальных.

Каждый коридор здесь — это горло, готовое сглотнуть тебя целиком. Ловушки не щелкают, они вздыхают перед тем, как проткнуть тебе ребро. А сундуки... ты ведь знаешь, какие из них шевелятся, когда думают, что ты не смотришь?

Боссы не ждут. Они томятся в глубине, их кожа покрыта шрамами от предыдущих групп — таких же глупцов, как ты. Но ты вернешься. Снова и снова. Потому что смерть здесь — всего лишь плохая привычка.

Прокачка? Не жди опыта за убийства. Твои люди растут только тогда, когда вытаскивают друг друга из-под обрубленных тел монстров. Их навыки — это шрамы на ладонях от веревок, которыми они вытягивали тебя из ямы с шипами...

А еще здесь есть секреты. Нет, не «спрятанные сундуки». Настоящие. Например — почему у третьего босса под панцирем человеческие глаза? Или... ладно, сам увидишь. Если доживешь до утра.