MISTOVER

Ты просыпаешься от воя ветра — но это не просто ветер. Небо рвёт на части чёрная воронка, и из её горла капает что-то липкое, тёплое... и живое. Сначала думаешь — галлюцинация. Пока первое существо не впивается зубами в стену дома напротив, кроша камень, как сухой хлеб.

Столб отчаяния. Так его назвали потом. Он не ушёл, даже когда твари внезапно отползли обратно, оставив после себя тишину, густую, как смола. Теперь ты — один из тех, кому велят шагнуть в эту пасть.

Бой здесь — это не ярость, а холодный расчёт. Шаги отмеряют такт, как удары сердца. Костяшки пальцев белеют на рукояти меча, когда перемещаешь отряд по клеткам поля... а из темноты отвечают щелчками хитиновых лап.

Каждый класс — это новый способ чувствовать страх. Маг дрожит от переизбытка энергии, а следопыт прислушивается к шорохам за спиной — но разве это важно, если завтра тебе снова идти туда, где воздух пахнет железом и гнилыми плодами?

И да — ты ошибёшься. Много раз. Кости твоих первых спутников останутся там, в тумане... но разве это остановит тех, кто уже видел, как трескается земля под когтями чего-то большего?