IRON WORLD

Космос выплюнул тебя обратно — не на родную голубую планету, а в ржавое месиво из обломков и пепла. Воздух пахнет перегоревшим маслом и чем-то кислым, будто легкие наполняешь не кислородом, а испарениями с бойни.

Первое, что услышишь — скрип брони под весом собственного тела. Второе — далекие выстрелы. Третий звук окажется твоим собственным сердцем, колотящимся в ребра как пленный зверь.

Здесь все хотят твоей смерти. Не из ненависти — просто так устроен этот железный ад. Враги не ждут очереди: один ползет из-под груды металлолома, другой уже целится между твоих лопаток, третий прикидывается трупом до последнего момента. Их ИИ — не набор скриптов, а инстинкт голодных крыс: окружают, отвлекают, бросаются под выстрел, если это спасает пятерых других.

Начинаешь с ржавого ножа и куска жести вместо щита. Первый труп подарит револьвер с двумя патронами — треснувший барабан заедает при каждом втором выстреле. Но потом... Потом найдешь обрез с приваренной цепью: отстреливаешь ноги, добиваешь ударом по зубам. Или двустволку, которая отбрасывает так сильно, что чувствуешь, как ключица трещит под отдачей.

Кровь здесь ведет себя странно — брызги застывают в воздухе на секунду, будто не решаясь упасть на землю. Отрубленная рука еще минуту держит гранату... ты ведь проверил предохранитель? Удары битой оставляют вмятины не только на черепах, но и на твоих ладонях: после десяти ударов пальцы слипаются от суставной жидкости.

Аптечка пахнет спиртом и прелыми бинтами — выпиваешь, и мир на мгновение становится резче, четче... слишком четким. Видишь каждую царапину на стволе пистолета, каждый нервный тик у врага за тридцать метров. Но знаешь же: чем ярче свет — тем чернее тень за спиной...