Ashworld

Песок скрипит на зубах. Не тот мелкий, почти шелковистый — а грубый, с осколками стекла и ржавых болтов. Такой чувствуешь даже сквозь подошвы ботинок, будто земля пытается тебя прогнать.

Ты выжимаешь последние капли бензина из проржавевшей канистры. Двигатель хрипит, но заводится. Куда ехать? Карта — просто кусок тряпки с пятнами крови вместо городов.

Ночь здесь не просто темнота. Она шевелится. Шорохи за спиной могут оказаться ветром... или тем, как Скелли перебирают хитиновыми лапами по камням. Попробуй не обернуться.

Рэйджеры любят повесить свои «предупреждения» на крюках из рёбер. Ты уже знаешь этот запах — гниющее мясо плюс порох. Их территория? Скорее кладбище без табличек.

Оружие ломается чаще, чем хочется. Но вот этот пистолет — самоделка с приваренным стволом от дробовика — греет ладонь теплом выстрела. Крафт здесь не про красивые меню, а про то, как пальцы слипаются от масла, пока скручиваешь проволоку вокруг рукояти...

Подземелья пахнут плесенью и старыми страхами. Фонарь выхватывает из темноты то ржавую дверь с надписями «не входить», то кости в позах бегства. А потом — бац! — и в руках оказывается плазмоган, который гудит, как разъярённый шершень...

Способности? Тут нет красивых деревьев прокачки. Ты учишься выживать: задерживать дыхание, когда Скелли рядом, или чинить двигатель на слух, пока не начался песчаный шторм...

А ещё здесь есть бумеранги. Да-да, эти дурацкие штуки из сплава обломков и ненависти. Запускаешь — и слушаешь, как они воют в полёте, прежде чем раскроить череп очередному ублюдку...