InnerSpace

Ты скользишь сквозь воздух, который густеет до железа при погружении в воду — но разницы почти нет. Здесь гравитация лишь привычка, а не закон. Крылья археолога цепляют нити, свисающие с потолка... если это вообще потолок. Они рвутся с шелковым хрустом, освобождая путь вглубь, где стены смыкаются в петлю, и ты уже не помнишь, летишь ли вверх или падаешь.

Океан обнимает острова, как старая кожа — кости. Ты находишь переключатели: бронзовые шипы, теплые на ощупь. Задеваешь их крылом — и где-то далеко щелкает замок, открывая проход в место, которого секунду назад не существовало.

Боги здесь томятся в стеклянных камерах. Их голоса вибрируют у тебя в груди, когда они рассказывают о мире, который свернулся внутрь себя от стыда или безумия. Ты слушаешь — а вокруг звенят обломки древних машин, пахнущие озоном и ржавчиной.

Смерти нет. Есть только столкновения — резкий удар в ребра аппарата, скрежет по обшивке. Но даже камни здесь мягкие, как старая глина.

А потом — головоломки. Не сражения, а танцы с титанами: нужно проплыть сквозь их ребра, пока они не сомкнулись, отыскать узор в хаосе их движений... или просто понять, где у них лицо.

Ты когда-нибудь терял ощущение верха и низа? Здесь это не проблема. Это правило.