Lenin - The Lion

Ты ведешь льва по краю мира, где земля пахнет пылью и старыми книгами, а ветер шепчет чужие имена. Его шерсть — белая, как невыпавший снег, но деревня видит в этом только пятно. Они тычут пальцами, смеются сквозь зубы. Ты слышишь этот звук? Как кости трещат под кожей, когда Ленин сжимает лапы.

Здесь не будет мечей. Не будет прокачки. Только разговоры, которые оставляют царапины на горле, и головоломки, похожие на забытые сны. Разве это не странно — собирать кусочки зеркал, а в них отражается то твое лицо, то чужое?

Каждый выбор — как камень в желудке. Ты накормишь бродягу последним куском мяса или пройдешь мимо, притворившись глухим? Но даже если отдашь — голод не исчезнет. Он просто переползет в другое место.

Рюкзак Ленина всегда слишком легкий. Каждый предмет в нем — не вещь, а память: обрывок карты, высохший цветок, ключ без замка. Потеряешь что-то — и вдруг поймешь, как пустота между ребер начинает ныть.

А эти страхи... Они не прячутся в темноте. Они сидят за столом напротив, пьют чай и спрашивают: «Почему ты до сих пор здесь?» Ты пытаесь ответить — но слова превращаются в дым.

Игра не спрашивает, кто прав. Она спрашивает: «Ты готов смотреть?» Потому что концовки — как следы на песке. Одна волна — и их уже нет.