Distant Bloom

Корабль треснул, как скорлупа, а теперь под ногами — только пыль и тихий вой ветра в мертвых каньонах. Ты разожмешь кулак — в ладони останется горсть семян, липких от чужой росы. Что из них вырастет? Колючки, душащие металл, или стебли, поющие на рассвете?

Здесь все пахнет железом и гниющими корнями. Даже воздух царапает горло. Но если прислушаться — под землей что-то шевелится.

Твои инструменты — это ножницы из обломков, лопата, согнутая отчаянием. Каждый росток тянется к солнцу с такой жадностью, будто знает: ты последний, кто видел его родной мир зеленым.

Разве можно назвать лагерем ржавый купол, где экипаж спит вповалку, как щенки? Но уже завтра из этих труб поползет дымок похлебки с фиолетовыми клубнями. Послезавтра — кто-то притащит странный плод, похожий на сердце. Через неделю вы разберете наконец бормотание старого робота в руинах: он все еще поливает мертвые грядки...

А потом найдешь первый журнал. Чернила расплылись, но цифры кричат: они знали, что почва отравится. И все равно сеяли.

Сможешь ли ты не повторить их ошибку? Или твои цветы тоже оставят после себя только ядовитую пыль?