Land of Ngoto

Ты чувствуешь, как песок скрипит между пальцами, но это не совсем песок — скорее что-то вроде перемолотых воспоминаний. Здесь каждый камень шепчет, если приложить к нему ладонь, а ветер пахнет обожженной кожей и корицей.

Ты приехал сюда за ответами, но Африка не спешит раскрывать карты. Шаман обещал показать мир за границей сна — только вот его слова обжигают, как слишком крепкий кофе. Ты пьешь, а горло сводит судорогой: может, это вовсе не кофе?

Бродишь по пустыне, где тени слишком длинные для этого времени суток. Подбираешь обломки снов — ржавый ключ, перо с сизым отливом, кусок зеркала, в котором отражаешься не ты. Головоломки нарастают, как волны жары: сначала простые узоры на камнях, потом целые лабиринты из света и тени. Ошибешься — и придется начинать снова, только теперь песок уже горячее, а в ушах звенит чужая молитва.

Иногда мир дергается, как пленка в старом проекторе. Выбираешь левую тропу вместо правой — и вот уже небо стало фиолетовым, а под ногами хлюпает что-то липкое. Выпил воду из треснутого кувшина — и теперь твои пальцы оставляют на стенах светящиеся следы. Или это галлюцинация? Проверишь через час, когда найдешь вторую половину разбитого колокола… если найдешь.

Здесь каждое решение оставляет шрам на реальности. Даже тишина здесь — не отсутствие звука, а что-то плотное, обволакивающее. Прислушаешься — и услышишь собственное сердцебиение в такт далеким барабанам… или это просто кровь стучит в висках?