The Witch's Cauldron

Котел шипит, как раздраженная кошка. Ты сунешь в него палец — и мгновенно чувствуешь, как соки болиголова обжигают кожу, оставляя след-предсказание: сегодня кто-то заплатит за помощь не монетами, а сплетнями.

Деревня за твоим окном пахнет страхом и хлебом. Крестьяне приносят гнилые яблоки и детские слезы в качестве платы. Мэр шепчет о короле, король шлет письма с восковыми печатями, которые трескаются у тебя в руках… А ты? Ты выбираешь: добавить в зелье мед или пепел сожженного письма.

Репутация — липкая штука. Одна капля любовного отвара — и девушки начнут плести венки у твоего порога. Но переборщишь с паутинной настойкой — и вот уже вилы цокают по камням дороги, а в воздухе висит запах смолы и глупой храбрости.

Ты помнишь ту ведьму из прошлого цикла? Та, что превратила весь совет деревни в лягушек? Их кваканье до сих пор слышно в болотах… или это просто ветер играет твоими засушенными травами?

Здесь нет правильных решений. Только треск огня, пульсация котла и мурашки на спине, когда ингредиенты начинают петь в унисон. Выпьешь зелье удачи — и вдруг понимаешь: это не удача, а предчувствие визита инквизитора.

А может, бросишь все и сваришь эликсир забвения? Просто чтобы услышать, как трещат угли под котлом… без мыслей о последствиях. Но даже тишина здесь обманчива — она всегда пахнет дымом и чужими секретами.