Killer Frequency

Ты чувствуешь липкий холод микрофона в ладони, а за окном студии — густой мрак, прорезанный только неоновыми всполохами вывесок. Городок будто затаился, прислушиваясь к твоему голосу... и к чему-то еще. Скрип двери в коридоре? Или просто ветер?

Выбор музыки — твое единственное оружие. Поставишь рок — и кто-то на другом конце провода вздохнет с облегчением. Включишь синтвейв — и в трубке раздастся прерывистое: «Они... они ближе». Каждая кассета в студии пахнет пылью и чужими пальцами, оставившими на пленке отпечатки страха.

Телефонные звонки врываются как нож в бок. Голоса трещат, срываются на шепот. Ты улавливаешь в них дрожь — не от холода, а от того, что кто-то дышит в затылок... или это просто помехи?

Кнопки пульта под пальцами липкие от старой газировки. Повернешь не ту ручку — и эфир заполнит визг, от которого сожмется желудок. Но если угадаешь... может, успеешь спасти того парня из закусочной, пока его крики не потонули в гудении разомкнутой линии.

Ты роешься в ящике с записями, и вдруг пальцы натыкаются на что-то твердое. Фонарик? Или то, что оставил прошлый диджей перед тем, как его нашли утром... с перерезанными проводами вместо голосовых связок.

Город спит. Ты — нет. До рассвета еще шесть часов. Шесть часов, чтобы понять, почему в тишине между треками слышится чье-то хриплое дыхание...