Craftlands Workshoppe

Просыпаешься от скрипа ржавых петель — эта записка на двери не просто царапины на пергаменте, а твой билет в облака. Вонючая плесень на стенах, пол, который вот-вот провалится под ногами… Разве так выглядит наследство? Но печь уже шепчет углями: *раздувай меня*.

Ты вспоминаешь вес молота в ладони — слишком легкий для настоящего клинка. Первые слитки шипят в воде, обжигая пальцы паром. А потом… Потом придут заказы. Грубые свитки с перечнем требований: «меч, что не тупится о кости», «зелье, от которого трещит даже камень». Смешно? Попробуй отказать магну с глазами, как раскаленные угли.

Каждый гвоздь здесь — это не просто железо. Это запах сосновой смолы под напильником, звон наковальни в такт дыханию. Ты учишься различать кристаллы по тому, как они крошатся под прессом: одни хрустят, будто лед, другие оставляют на коже липкую сладость.

А потом — первый покупатель. Его пальцы дрожат над твоим кинжалом… или это свет фонаря играет? Продашь — получишь разрешение на вырубку чернодрева. Накопишь — наймешь помощника, который будет вечно путать рецепты и ронить тигли. Но когда толпа у дверей начинает топтаться, а воздух густеет от запахов жареного мяса и расплавленного серебра… Разве это не лучше, чем гнить в какой-нибудь конторе?

Только не вздумай нюхать эссенцию хаоса без перчаток. Говорят, один алхимик так узнал вкус собственного страха — горький, с привкусом медной монеты.