Primal Fears

Ты заходишь в комнату, и первое, что бьёт по нервам — запах. Сладковатый, как пережаренное мясо, но с примесью чего-то химического, от чего сводит челюсти. Где-то капает вода, но звук нечёткий — будто кто-то щёлкает языком прямо у тебя за спиной.

Четыре человека против тёмных коридоров, набитых тем, что когда-то было людьми. Они шевелятся в тенях, их дыхание хриплое, прерывистое — ты не видишь, но чувствуешь, как оно обжигает шею. Кооператив? Да. Веселье? Если считать весельем момент, когда дробовик вырывает у тебя из рук отдачу, а друг кричит в микрофон что-то невнятное, потому что из вентиляции прямо на него сползает что-то с слишком длинными пальцами...

pharGONe. Произносишь это название — и язык будто немеет. Вещество, которое не просто убило, а перекроило. Теперь они бегут за тобой, спотыкаясь о собственные конечности, и ты даже не успеваешь разглядеть — сколько их? Пять? Десять? Или это один и тот же голос воет из разных углов?

Оружие — единственное, что греет ладони в этом холоде. Автомат стучит зубной болью, огнемёт плюётся жаром в лицо, а дроны жужжат как раздражённые осы. Но потом появляются *они*. Те, кого пули берут не с первого раза. Приходится копить апгрейды, как монеты в детской игре — только здесь проигрыш пахнет железом и гнилью.

Арена. Без сюжета, без правды — просто ты и волны. Каждая следующая оставляет после себя липкий пот и тремор в пальцах. Друзья смеются, но смех обрывается на полтона выше обычного... А ты прикидываешь: хватит ли патронов или придётся отбиваться прикладом?

И да — этот звук. Тот самый скрежет за стеной. То ли трубы лопаются, то ли кто-то точит когти...