Crimsonland

Кровь на песке, порох на губах — ты падаешь в самый центр этого ада без объяснений. Ни сюжета, ни причин. Только пистолет в потных ладонях и стая тварей, которые уже чуют твой страх.

Беги. Стреляй. Подбирай то, что оставили мертвые — аптечки, пушки, капли опыта, теплые и липкие, как только что пролитая жижа. Накопишь достаточно — выберешь перк: уворачиваться чуть быстрее, умирать чуть медленнее или чувствовать прилив сил с каждым убитым.

Оружие? Двадцать шесть стволов, не считая тех, что спрятаны в тенях уровней. Миниган ревет, разрывая плечевые суставы, плазменная винтовка оставляет после себя запах озона и пепла... А еще есть дробовики, которые отшвыривают тебя назад, будто пинок под дых.

Они приходят волнами. Серые — просто мясо. Желтые — медлительные, но скучные, как старая жвачка. Красные рвут плоть когтями, но ничего не дают взамен. Фиолетовые — хруст костей под их ударами, зато из них вытекает что-то ценное. Синие... Ты услышишь их раньше, чем увидишь: тяжелое дыхание, скрежет хитина. Убьешь одного — получишь больше, чем за десяток других. Но стоит ли оно того?

Выживешь — откроешь новые режимы: гонку на время, где каждая секунда обжигает легкие, или бесконечный ад выживания... где рано или поздно тебя все равно разорвут на куски.