Frontline Zed

Кровь на перчатках липнет к курку ствола — каждый патрон здесь на вес золота. Ты не стреляешь, ты считаешь: вдох, выдох, спуск. Очередь в лоб. Но мертвецы уже лезут через дыру в заборе, их пальцы скребут по ржавой жести...

День — это глоток воздуха между кошмарами. Ищешь банки с тушенкой в разгромленном супермаркете (воняет плесенью и разложившимся мясом), чинишь баррикаду обломками мебели. Иногда находишь живых — они цепляются за тебя, как за последний якорь. Не командуешь ими, только наблюдаешь: один методично бьет топором по суставам, другой швыряет бутылки с зажигательной смесью. Их дыхание прерывистое, глаза бегают по теням...

Ночь сжимает горло. Карта в углу экрана — клочок бумаги с пятнами крови вместо отметок. Ты идешь на юг, всегда на юг, но безопасного места нет. Только новые волны, только хруст костей под колесами брошенного грузовика.

Два ствола на выбор: дробовик рвет туши в клочья, но перезарядка тянется вечность; пистолет щелкает как метроном, но промахнешься — и холодные руки уже хватают за плечо...

Граната? Одна. На самый черный час. Когда из темноты выползает *оно* — с кожей как мокрая бумага, с челюстью, разорванной до ушей...

Слышишь? Скрип фанеры под напором тел. Они учатся. Вчера лезли напролом — сегодня ищут слабые места. А ты учишься быстрее: прицел дрожит на выдохе, палец знает вес спуска. Голова или ничего.