Pulse

Ты идешь по миру, которого не видишь. Только пульсация — неровное биение света, выхватывающее из темноты контуры скал, корявых деревьев, чего-то... живого? Ноги скользят по мокрой гальке, в ушах — шепот ветра и далекие крики птиц. Одноглазых.

Пространство здесь не рисуется — оно звучит. Бросишь духа-хомяка (теплый комочек дрожит в ладони), и он, ударившись о землю, рассыплется эхом. Стены вырастают из ничего, тропа проступает, как синяк под кожей. А потом снова тьма.

Иногда колесо: засовываешь туда зверька, и он, обезумев от бега, наполняет мир вибрацией. На секунду кажется, что можешь потрогать воздух... пока не шагнешь в пустоту.

Гибнешь часто. Вода принимает беззвучно — даже всплеска не услышишь. Просыпаешься у камня с выщербленными знаками, и снова идешь сквозь этот сон наяву.

Зачем? Чтобы узнать, почему земля стонет под ногами? Или чтобы понять, как это — видеть ушами?

Здесь нет карт. Нет подсказок. Только ты и ритм — прерывистый, как сердцебиение испуганного зверя.