Mirror Layers

Дверь в 12-ю квартиру захлопывается за спиной с глухим щелчком, и сразу понимаешь — ошибка. Воздух здесь пахнет старыми книгами, пропитанными чем-то кислым, а свет мерцает, будто лампочки вот-вот взорвутся от напряжения. Чандран — не просто адрес, это живой организм, и его стены дышат... если прислушаться.

Ты не один. Где-то за поворотом скрипит пол, чьи-то шаги эхом отражаются в пустых коридорах. Propaganda — эта странная соцсеть — шепчет: *«Они тоже застряли»*. Кто они? Такие же глупцы, клюнувшие на приглашение? Или часть ловушки?

Головоломки здесь возникают из ничего: зеркала показывают то, чего нет, а тени двигаются без источника света. Иногда кажется, что чудище за углом — просто твое отражение... но почему у него такой голодный взгляд?

Советы в Propaganda приходят с опозданием, будто кто-то намеренно задерживает ответы. «Беги на четвертый этаж», — пишут тебе. А потом: «Нет, там ловушка». Шум в трубах напоминает смех.

Коридоры растягиваются, комната внезапно оказывается меньше шкафа, а запах ненависти въедается в кожу — он на губах, как привкус железа. Тысячи мелких деталей кричат: *«Здесь что-то не так»*, но собрать их воедино невозможно.

Выбраться? Возможно. Но сначала придется признать, что дом уже стал частью тебя. Он знает, о чем ты думаешь... и играет на этом.