Stolen Rage

Дым от горящих городов въедается в лёгкие, а небо больше не синее — только багровые полосы кораблей, режущих атмосферу. Ты просыпаешься в мире, где остались только осколки: ржавые гильзы под пальцами, запах гари вместо хлеба, тишина, которую нарушают только далёкие взрывы.

Они пришли не за ресурсами. Не за территориями. Их машины высасывают планету досуха, как костный мозг из треснувшей голени. А людей? Люди — мусор, который ещё шевелится.

Ты бежишь. Спотыкаешься о трупы с пустыми глазницами. В кармане — последний патрон, в голове — обрывки воспоминаний: чей-то смех, холодное пиво в жестяной банке, солнечный зайчик на стене… Теперь это всё мертво. Или почти.

Где-то в подземных туннелях скрипят генераторы Сопротивления. Где-то учёные в прожжённых халатах разбирают инопланетный пистолет, обжигая пальцы о чужеродный сплав. Кто сказал, что технологии будущего должны принадлежать им? Отберёшь. Приручишь. Заставишь их же оружие выть от боли в твоих руках.

Открытый мир — не красивая карта, а рана. Каждый район живёт своей агонией: здесь дети прячутся в разбитых школах, там мародеры торгуют консервами с человеческим привкусом… А над всем этим — гул чужой техники, низкий и противный, как шум крови в ушах перед обмороком.

Сколько дней ты протянешь без сна? Сколько раз передумаешь стрелять в первого встречного ради банки тушёнки? И главное — когда наконец сорвёшь с неба один из их кораблей, чтобы услышать, как захватчики кричат так же громко, как мы?