Yellow History

Ты проснешься в кровати с ощущением, будто кто-то только что провел ледяным пальцем по твоему позвоночнику. Одеяло пахнет пылью и старыми страхами. За окном — не темнота, а что-то гуще, плотнее, словно мир затянули в черный полиэтилен.

Томас. Журналист. Ты.

Мать умерла, и теперь стены дышат чужим дыханием. Пол скрипит не там, где наступаешь, а на полсекунды позже — будто дом повторяет твои шаги с издевкой. Лабиринт? Нет, это твоя голова, разобранная на куски.

Тебе нужно выбраться. Но сначала — найти ключ. Или ножницы. Или хотя бы причину, почему воздух здесь такой тяжелый, что его приходится жевать...

Он наблюдает. Не глазами — щелями в обоях, трещинами в потолке. Шепот из соседней комнаты звучит так близко, будто губы прижаты прямо к твоей барабанной перепонке: *"Ты же знаешь, как это закончится?"*

Бежать? Спрятаться? В шкафу пахнет гнилыми яблоками и чужим потом. Дверь в подвал приоткрыта ровно настолько, чтобы ты почувствовал — там ждут. А часы на кухне бьют ровно один раз… когда ты не смотришь.

Сможешь сложить пазл из обрывков газет и детских фотографий? Или станешь еще одним пятном на этих стенах — темным, липким, без имени?

Время кончается. Но оно здесь всегда было ненастоящим...