The Nightmare Inside

Ты идешь по коридору, который дышит. Стены сжимаются с каждым шагом — не то бетон, не то ребра. В ушах шепот, но когда оборачиваешься, на губах остается только привкус меди.

Где-то за спиной скрипит дверь. Не та, которую ты только что закрыл. Другая.

Это не просто поиск ключей или записок с кривыми буквами. Здесь все липнет к пальцам: ржавые ручки, мокрые обои, страницы дневника, разбухшие от чего-то темного. Иногда кажется, будто бумага шевелится под пальцами... или это твои руки дрожат?

Головоломки — как спазмы в желудке: сначала непонятно, потом больно, потом внезапно отпускает. Но следующая уже ждет — за углом, в луже света от разбитой лампы.

А еще запах. Сладковатый. Как детский шампунь, смешанный с плесенью.

Ты будешь открывать шкафы и знать: сейчас выпадет чье-то лицо. Будешь наступать на скрипящие половицы и чувствовать, как пол прогибается под чем-то тяжелым... но не под тобой.

А потом — выбор: бежать или заглянуть в ту самую комнату, где стены покрыты фотографиями. Где одна из рамок пуста.

Сможешь не проверить, чье место она оставила?