Torii

Ты шагаешь по миру, где воздух пахнет жжёной ванилью, а тени шевелятся без источника света. Под ногами хрустит что-то стеклянное — или может, это чьи-то забытые мысли? Здесь всё на грани: между сном и яви, между болью и утешением.

Ипа не бежит — она плывёт сквозь пространства, будто сквозь густой сироп. Её пальцы цепляются за обрывки воспоминаний, оставленных кем-то до неё. Ты чувствуешь вес Мосвига на спине: этот болтающийся рюкзак-напарник то шепчет подсказки, то смеётся глухим смехом старых шестерёнок.

А вокруг — призмы. Они звенят, как битое стекло, если дотронуться. Переключишь реальность — и вот уже стены дышат, а потолок капает в ладони звёздной пылью.

Королевство Аструм не любит гостей. Оно прячет карты в складках времени, заставляет решать головоломки, где ответ — не число, а отзвук чьего-то смеха. Хумы шуршат в темноте, их глаза мерцают обрывками чужих жизней...

Ты когда-нибудь ловил себя на том, что память пахнет по-разному? Вот и Ипа знает: запах сестриных волос — как мёд и машинное масло. Лулу где-то здесь, в этом лабиринте из света и печали...