Nubla

Ты проваливаешься в краску — густую, как сон. Под ногами хрустит песок, которого нет, а воздух пахнет старым лаком и пылью, осевшей в рамах за столетия. Это не просто музейные залы… Здесь картины дышат.

Мальчик (хрупкий, как штрих карандаша) ищет не выход — себя. Каждый холст глотает его целиком: вот он тонет в турнерековских бурях, где волны лижут небо языками из свинца. Вот застревает в сюрреалистичных щелях Эрнста — там часы плавятся не только на холсте, но и у тебя в кармане.

Головоломки? Они здесь из плоти и тени. Чтобы разжечь фонарь Фридриха, понадобится украсть луну с другого полотна. Персонажи шепчут обрывки истин сквозь трещины в краске: старуха с лицом, как смятый этюд, предлагает обменять воспоминание на ключ… А стоит ли?

Иногда мир съеживается до размеров коробки Корнелла — тогда приходится собирать себя из обломков бирюльки и выцветших писем. Звук шагов эхом отражается от невидимых стен, будто ты заперт внутри чьей-то коллекции.

Проходишь уровень — и краска стирает тебя снова. Новый холст, новый запах: теперь это гарь фейерверков или терпкость сургуча. Всё ради одного вопроса: если искусство — зеркало, почему оно показывает только чужие лица?