Evergate

Ты ощупываешь этот мир кончиками пальцев — он холодный, как мрамор надгробий, но где-то в глубине пульсирует тепло. Ки — не просто дух, а забытое воспоминание в теле ребенка. Его шаги оставляют на пепле Посмертия легкие завитки, будто кто-то провел пером по воде…

Каждый кристалл — это запертый вздох. Ты разбиваешь их лучами, смешиваешь заряды, и тогда воздух наполняется электрическим треском, будто кто-то щелкает костяшками пальцев у тебя за спиной. Время здесь — не линия, а моток спутанных ниток. Потянешь одну — и вот уже перед тобой всплывают обрывки чужих снов: то чей-то смех, пробивающийся сквозь толщу лет, то тишина, густая, как чернила.

Кто оставил эти следы? Почему твоя рука тянется к ним сама?

Локации будто нарисованы акварелью по мокрому — краски растекаются, границы дрожат. Даже музыка здесь живая: струны вздрагивают, когда ты промахиваешься, а медные трубы давят на виски в моменты прозрений.

А потом — эссенция. Она прилипает к ладоням, как мед, и ты чувствуешь, как внутри прорастает что-то новое… или очень старое.

Головоломки заставляют кожу чесаться. То бросаешь луч в кристалл — и он рикошетит от стен, оставляя после себя запах озона. То замираешь в прыжке, и мир вокруг становится вязким, как патока…

Ты точно готов узнать, что скрывает эта память?