Iragon

Ты чувствуешь запах дыма еще до того, как понимаешь — деревня горит. Сапоги имперцев вминают грязь в рытвины, а твои ладони сами сжимаются в кулаки. Дарик — просто парень, но разве это важно, когда за спиной хруст веток и чей-то прерывистый шепот?

Она пахнет чернилами и грозой, эта девчонка. Ее пальцы обжигают твое запястье, когда тащит за собой в чащу. "Ты же умеешь драться?" — спрашивает, а ты уже знаешь ответ.

Подземелья здесь живые. Камни скрипят, как старые кости, а воздух липнет к коже густым медом сырости. Скелеты не просто разваливаются — они взрываются осколками желтых зубов...

А потом — свет костра, смех, и ее колено случайно касается твоего. Прокачал навык меча? Отлично. Но попробуй прокачать харизму — вдруг сегодня она позволит развязать шнуровку на своем бархатном корсаже?

Костюмы для девушек — да, это важно. Тяжелые доспехи уродуют тело, а шелк подчеркивает каждый изгиб... Ты же заметил, как дрожит ее нижняя губа, когда ты выбираешь "неправильный" вариант диалога?

Империя не простит побега. Но разве это остановит тебя — особенно когда в темнице сквозь решетку пробивается лунный свет, а за стеной слышен шепот: "Дарик... ты все еще там?"