Save Thine Kingdom

Ты чувствуешь тяжесть короны на висках, а под ногами — холодный камень тронного зала. За окнами не стихает скрежет костей: скелеты точат мечи о стены, миньоны воют на луну… Думбрингер ждет.

Выбираешь меч — сталь звенит, будто голодная. Арбалет? Стрелы кончатся быстрее, чем терпение. А потом вспоминаешь: в библиотеке пахнет пылью и чернилами, там лежат свитки с заклинаниями, которые обжигают пальцы при неправильном произношении.

Твои союзники — где угодно, только не рядом. Рыцарь в ржавых доспехах отбивается от толпы у моста, алхимик швыряет склянки в туман… Поможешь им — получишь чертеж. Или обожжешься на обещаниях.

Кузнецы шепчутся у горнов: «Король-то какой… с арбалетом бегает». Но когда твой щит трещит под ударами, а в воздухе пахнет гарью и проклятиями — какая разница? Главное — пробиться сквозь эту кашу из костей и плоти.

Думбрингер смеется где-то в глубине замка. Его голос скрипит, как несмазанные петли. Тысячи скелетов — это просто фон… настоящая битва будет там, в темноте, где магия липнет к коже, как пот.

— Ты точно король? — спросит последний выживший стражник.

Ответишь делом. Или умрешь.