Why Am I Dead At Sea

Ты просыпаешься в темноте — не в своей коже, не в своей памяти, только обрывки чужих рук, запах морской соли и металлический привкус крови на языке. А потом он появляется: мальчишка с глазами, как треснутый лед, тянет тебя обратно на палубу. Пауло. Говорит, ты умер. Говорит, корабль — твоя могила и колыбель одновременно. Его голос дрожит, будто от холода, но пальцы впиваются в твое запястье с такой силой, что кости хрустят...

Сначала у тебя только Элтон — этот нескладный диджей с потными ладонями и сердечным ритмом кролика. Его мысли липкие, как жвачка под столом: вечно крутится вокруг официантки Сюй, ее смеха, похожего на звон хрустальных бокалов. А теперь еще и вазу у нее украли... Кто-то шарятся по каютам, оставляя за собой след из перевернутых вещей и запаха дешевого одеколона.

Но это лишь начало. Корабль дышит секретами — они шепчутся в скрипе половиц, прячутся в карманах пассажиров. Ты же призрак: не можешь толкнуть дверь, только проскользнуть в чужое сознание, как нож между ребер. Ищешь трещины: вот стюардесса грызет ногти до крови, когда думает о долгах; вот пьяный механик видит в тебе своего мертвого брата...

Управлять ими — все равно что держать мокрую рыбу: кто-то выскользнет при первом же намеке на сопротивление. Можно лишь подталкивать — к разговору, к нужной двери, к случайной встрече. Но иногда... иногда они поворачивают голову ровно туда, куда тебе надо. Как будто чувствуют холодок твоего присутствия на затылке.

А потом оказывается, что Сюй вовсе не официантка, ваза — не просто ваза, а Элтон... Ну разве не смешно? Ты роешься в их воспоминаниях, как в помойном ведре, а ответы всегда оказываются липкими и не такими, какими должны быть.