Garlant: My Story

Ты вытягиваешь лезвие из ножен — оно звенит, как первый удар по наковальне утра. Ветер с дальних холмов несет запах дыма и чего-то металлического, будто кто-то в спешке жег старые письма. Гарлант притворяется спящим: крыши домов сливаются в серую массу, но за каждой ставней — шепот, скрип пергамента, звон монет.

Город обнимает тебя теснотой переулков. Ты идешь по мостовой, и камень под сапогами помнит шаги десятков таких же, как ты. Соколиное племя оставило следы когтей на этих стенах… но теперь твоя очередь.

Рынок гудит, как раненый шершень. Торговцы тычут в лицо связками трав — пахнет мятой и гнилыми корнями. «Для зелий», бормочет старик, и его пальцы дрожат, будто он сам не верит своим словам. А еще там есть кузнец, который делает клинки тоньше лезвия бритвы… если найдешь ему черный песок с побережья.

Но это потом. Сначала — гильдия Доу. Их печать вдавлена в воск так глубоко, что кажется — вот-вот прорвется наружу. Они дадут карту с дырами вместо важных мест: «Исправь». Ты чувствуешь, как бумага шелушится по краям? Это не возраст… ее грызли.

Потом лес. Ветви хлещут по лицу — теплая кровь смешивается с потом. Монстры здесь не рычат… они скрипят. Как ржавые петли дверей, которые никто не открывал сто лет. Босс? Даже не тень, а что-то вязкое, что липнет к легким с каждым вдохом…

А вечером — кузница. Молот падает на раскаленный металл, и искры жгут кожу. Ты собираешь машины из обломков прошлого: шестерни шипят, словно змеи, когда попадают на место. Кто-то оставил их здесь… или спрятал?

И все это время — слухи. О пропавших конях с пустыми седлами. О башне на севере, где свет гаснет ровно в полночь… даже если внутри горят все факелы. Ты проведешь пальцем по зарубке на своем мече — их уже семь — и поймешь: гармония ломается быстрее, чем восстанавливается…