Drive Time Radio

Ты засыпаешь под мерцание фар в потрескивающем салоне, а просыпаешься в другом месте — точнее, нигде. Шоссе тянется как разорванный шов, и даже луна здесь кажется поддельной: слишком плоская, слишком яркая. Радио шипит, будто кто-то дышит прямо в динамик, но сквозь помехи прорываются голоса — Брэд и Кайл, два клоуна с кислотным юмором, разыгрывают билеты на какой-то адский пляжный фестиваль.

Ты понимаешь это не сразу: каждый неправильный ответ выворачивает асфальт стальными зубами. Они прорастают с хрустом ломающихся рёбер.

Полчаса? Да, если повезёт. Но ты вернёшься. Потому что Кайл только что назвал тебя "человеком-сэндвичем", а ты пропустил момент, когда Брэд шептал что-то о третьем участнике... того самого шоу.

Здесь всё пахнет бензином и старой кожей сидений. Даже смех из радио звучит так, будто его записали на плёнку, которую потом жевали.

Попробуй ответить правильно. Или нет — вдруг шипы пробьют днище ровно в тот момент, когда ведущий захихикает?