REPUNK

2047-й. Год, который оставил тебя одного. Сейчас только ты, ржавые пустоши и устройство — холодное, чуждое, пульсирующее под пальцами как живое. Оно не говорит, но шепчет: *возьми меня*.

Астродроп ревет, его реактор жжет воздух, оставляя на губах привкус озона. Сорок восемь часов — ровно столько, сколько нужно, чтобы сойти с ума от этого гула. Или от Владык. Их корабли висят в небе, как шрамы — не приближаются, но и не исчезают. Ждут промаха.

A-C9 скрипит в наушниках. Его голос — стальной напильник по нервам. Он знает маршрут, но не знает тебя. Помнишь его последний сбой? Как экран погас на три секунды ровно перед обрывом? Теперь доверяешь?

Марс здесь не красный. Он бурый, как старая кровь. Колеса выбивают ритм по камням — раз-два, раз-два — будто отсчитывают удары сердца. Аванпосты мелькают, как кадры из чужого сна: разбитые купола, роботы-скелеты в пыли... и книги. Очень много книг. Лавкрафт рядом с марсианскими glyphs — кто их оставил? Ты или *они*?

Владыки велят идти прямо. Но ветер гонит песок на восток, туда, где башни из черного стекла отражают что-то... не солнце. A-C9 протестует: «Отклонение 12 градусов недопустимо». Но ты уже научился давить клавишу MUTE одной рукой, другой поворачивая штурвал.

История пишется сейчас. Или не пишется вовсе — если колеса сорвутся в каньон, если реактор захлебнётся песком... или если Владыки решат, что ты слишком долго думал.

Выбор за тобой. Если это вообще выбор.