Milkman Karlson

Грузное тело Карлсона плюхается на асфальт — опять не рассчитал прыжок. В ушах звон, в носу привкус железа, а где-то за спиной уже цокают механические копыта робота-полицейского. Ты пытаешься встать, но колени дрожат, как студень.

Молоко. Только ради него всё это: девятнадцать уровней абсурдных препятствий, где каждый бордюр превращается в Эверест, а перебежать дорогу — квест для камикадзе. Светофор сломан, грузовики летят на красный, и вот ты уже лепишься к бамперу, чувствуя, как горячий выхлоп обжигает голени.

Пистолет? Да, он где-то здесь, но стрелять в замедленной съемке — всё равно что резать масло тупым ножом. Пули роботов шипят в воздухе, пахнут паленой пластмассой. Один промах — и экран заливает краснотой, будто кто-то раздавил вишню прямо по пикселям.

А эти дурацкие прыжки... Зажал кнопку — ждешь, пока Карлсон соберется с силами, как старый кот перед броском. Отпустил — и он либо шлепается животом на трубу, либо перелетает провал с сантиметровым запасом. Сердце стучит в висках громче, чем его крики при падении с десятого этажа.

Пакеты молока валяются в самых неудобных местах: на краю пропасти, между патрульными дронами. Хлюпают в руках, холодные и липкие. Выпил — и раны затягиваются быстрее, но разве это компенсирует позор, когда тебя давит минивэн на глазах у всех?..