My Friend Pedro

Просыпаешься в липком полумраке — пахнет железом и старым жиром. Где-то капает вода, но это не вода. Над тобой плывёт жёлтая ухмылка: Педро. Он шепчет, как нож по точильному камню: «Митч торгует стволами. Убей его».

Ты уже летишь сквозь дверной проём, пальцы сжимают рукояти — холодный металл отдаёт в запястья. Первая пуля врезается в челюсть бандита, вторая ловит его на падении… а третью ты отправляешь через зеркало, чтобы она вышла у него из спины. Зачем просто стрелять, если можно танцевать?

Пол под ногами упругий, как натянутая кожа. Толкаешься от стены — и вот ты уже идёте по потолку, гравитация скулит где-то внизу. Враги падают, как перезрелые фрукты: хлюпают, брызгают, оставляют следы. Их слишком много? Замедляешь время — теперь каждый выстрел рисует в воздухе алые нити.

Слышишь этот звон? Пуля цокает по трубе, отскакивает от люка — и вот уже чей-то череп рассыпается осколками. Ты не стрелок. Ты дирижёр, а симфония пишется свинцом и глухими стонами за углом…

А потом — тишина. Только тяжёлое дыхание сквозь ткань маски и Педро, который бормочет что-то о «стиле». Он прав: убивать красиво куда приятнее. Особенно когда знаешь, что кто-то где-то считает твои сальто между трупами…