Guns, Gore and Cannoli

Кровь на кирпичах, порох на губах — ты вцепляешься в обрез тромбонного ствола, пока очередной зомби расползается по мостовой, как перезрелый фрукт. Тантаун 1925-го не спит: где-то скрипят шестерёнки запретного вискикурни, а в переулке пахнет жжёной резиной и гнилыми зубами.

Твой приятель исчез. Не просто так — кто-то вырвал страницы из городской хроники, замешав историю на трупном яде и пулях. Винни Канноли ухмыляется за горой гильз, армия копошится в окопах из пивных бочек, а тебе — прыгать через взрывающиеся бочки с самогоном, швырять динамит в толпы мясистых ртов...

Почувствуешь, как приклад врезается в плечо после каждого выстрела. Услышишь, как гитара в джаз-клубе сливается с воем сирен. Найдёшь пулемёт за стойкой бара, где липкий пол тянется за подошвами, как жвачка.

Здесь каждый второй готов размозжить тебе череп — неважно, мертвец он или гангстер в лакированных туфлях. Пройдёшь сквозь адскую карусель: один уровень — ты давишь зомби паровым катком, другой — уворачиваешься от снайперских пуль между такси и рекламой сигарет.

А потом возьмёшь трёх друзей — и город затрещит по швам от вашего безумия. Кто-то ещё верит, что это просто "сухой закон" виноват?