Anoxia Station

Земля содрогается в последних судорогах. Пепел забивает легкие, солнце — миф. 1988 год, но календарь теперь — это глубина: 500 метров, 1000, дальше... Шахта скрипит, как старые кости. Ты режешь скалу, а она режет тебя — трещинами в броне, шепотом счетчика Гейгера.

Нефть. Черная, густая, единственная ниточка к жизни наверху. Но каждый бочонок вырываешь зубами: порода плавится от жара, датчики кричат о метане, а вентиляция хрипит, как умирающий.

Ты не один. За спиной — команда: немцы сжимают карты до хруста бумаги, русские спорят с американцами о том, чей динамит громче. Их голоса сливаются в гул, как подземные воды. Кого отправить в разведку? Кому урезать паек? Твои пальцы пахнут металлом страха...

Спускаешься ниже — и стены меняются. Вчерашний туннель сегодня — ловушка: потолок оседает с мокрым хлюпом, радиация пробирается сквозь фильтры. А еще эти звуки — будто что-то скребется изнутри породы. Или это просто трубы?

Ты думаешь о выборе. О том, как три дня назад закрыл люк перед раненым. О том, что завтра снова придется решать...