Stories from the Outbreak

Ты просыпаешься от гула сирены за окном — не той, что предупреждает о шторме, а той, что выворачивает желудок в узлы. Радио шипит: «…комендантский час… избегайте контактов… последний паром…». Запах гари въелся в шторы. На улице кто-то кричит, но голос обрывается — слишком резко, слишком влажно.

Теперь ты ведешь их. Не героев — обычных людей с дрожащими руками и слишком тяжелыми рюкзаками. Аптекарь, который прячет таблетки «на потом». Подросток с ножом, пахнущим металлом и страхом. Они спорят у разбитого супермаркета: брать консервы или бинты? Каждый выбор оставляет на группе шрамы.

Зомби здесь не монстры из фильмов. Они пахнут гнилыми яблоками и двигаются так, будто кости у них связаны проволокой. Один спотыкается о тротуарную плитку — ты слышишь этот звук, сухой щелчок челюсти об асфальт. Но их много. Всегда много.

Паром ждет. Где-то за сотни километров, за лесами, где ветер воет в пустых деревнях. Ты идешь по карте, оставляя кресты на полях: здесь потеряли Марису (ее крик слился с воем толпы), здесь нашли ящик патронов — липких от чьей-то крови.

Персонажи говорят не скриптами, а обрывками фраз, которые ты ловишь краем уха: «Если бы мы тогда…», «Я больше не могу». Их мораль трещит по швам. Кто-то украдет еду ночью. Кто-то толкнет другого под ноги мертвецам… а потом не сможет смыть это с рук.

15 типов врагов — это не просто цифра. Это когда бежишь от тени с когтями, а навстречу выползает что-то на четвереньках, с хрустящим позвоночником. Когда понимаешь: сегодня кто-то станет грузом для остальных.

Дойдешь ли ты до воды? Увидишь ли, как паром отчаливает — или услышишь гудок издалека, уже без сил кричать? История пишется тобой… но концовки бывают разные.