Overfall

Ты проснешься в трюме корабля — запах соленой гнили и смолы въелся в кожу, а за переборками воет ветер. Король исчез. Твои пальцы сжимают рукоять меча, но это не поможет: здесь правят слова, а не сталь. Каждый остров — живое существо, дышащее предательством или дружбой. Гномы скрипят зубами при виде твоего отряда, эльфы щурятся, будто ты разлил чернила на их белоснежные свитки... А потом внезапно предлагают помощь. Или нож в спину.

Бои — как шахматы на дрожащем столе. Ты чувствуешь вес доспехов, когда переставляешь фигуры-героев по клеткам. Один неверный ход — и кровь сочится сквозь пальцы, а новый союзник (вчерашний враг?) хрипит что-то о мести. Снаряжение ломается, трещит по швам, но в следующей битве ты уже размахиваешь топором, пахнущим грозой.

Смерть здесь — не театральный жест. Она оставляет после себя пустое место у костра и письмо с печатью, которое никто не успел прочитать. Мир не замечает потерь: гоблины все так же воют на скалах, волны лижут борта... А ты уже набираешь новый отряд из тех, кто готов поверить в сказку про пропавшего короля. Или просто хочет золота.

Попробуешь сыграть еще раз? Острова перетасуются, как карты в потных руках, диалоги рассыплются иначе — даже воздух будет горчить по-новому. Но тот самый клинок с насечками в форме звезд... Он снова ждет тебя в сундуке посреди руин. Или нет?