March of the Living

Город пахнет гниющим мясом и бензином. Твои ботинки скрипят на битом стекле, а за спиной — шестеро таких же перепуганных, как ты. Их дыхание неровное, пальцы дрожат на спусковых крючках... Кто-то обязательно сорвётся.

Ты ведёшь их сквозь руины, где каждый переулок — лотерея. То пустой супермаркет с консервами, то подвал, полный шевелящихся теней. Иногда находишь ребёнка в шкафу — взять с собой? Оставить? Его плач привлечёт стаю, но как уснуть после этого?

Бой — это не красиво. Топор застревает в рёбрах, кровь брызжет в глаза. Кто-то кричит слева — отвлекаешься на секунду, и вот уже твой лучший стрелок с разорванным горлом хрипит что-то про мать...

Убежище. Его координаты передают из уст в уста, как молитву. Но что там на самом деле? Пустые ангары? Военные, стреляющие без предупреждения? Или просто ещё одна ловушка для наивных?

Ты считаешь патроны по ночам. Двадцать три на шестерых. Завтра кто-то пойдёт врукопашную.