Highrisers

Ты просыпаешься в липком полумраке — не от крика, а от тишины. Она густеет в горле, как сироп. На улице снова ночь, а значит, за стенами уже скребутся они. Спящие. Их пальцы шуршат по бетону, будто сухие листья...

Четверо уцелевших. Хирург с трясущимися руками, подросток, пахнущий бензином и страхом, женщина, которая слишком хорошо разбирается в замках — и ты. Вместе вы заперты в небоскребе, где каждый этаж — это слоёный пирог из опасностей и надежды. Лифты мертвы, лестницы перекрыты баррикадами из мебели и трупов. Но где-то на крыше ржавеет вертолет.

День — ваше время. Свет режет глаза Спящим, заставляет их прятаться в щелях города. Но попробуй не успеть вернуться до заката... Тогда тьма оживает. Она шепчет голосами тех, кого ты знал. Они не спят — они ждут.

Ты научишься крафтить ловушки из проволоки и ненависти, варить антибиотики из плесени и отчаяния. Арбалет? Самодельный огнемет? Это лишь вопрос времени и количества гвоздей в твоем кармане. А еще — навыков. Тот самый хирург может вскрыть человека быстрее, чем банку тушенки... если не дрожит.

Город дышит под ногами. Каждый переулок пахнет гниющими фруктами и порохом. Ты идешь на звук детского смеха — и находишь магнитофон, обмотанный колючей проволокой. Локации генерируются на лету: сегодня здесь аптека с морфием, завтра — логово мутантов с кожей, как мокрая бумага...

А ночью? Ночью ты прижимаешься спиной к стене и слушаешь, как по стеклу ползёт что-то большое. Очень большое. Может быть, завтра ты найдешь чертежи для вертолета... или станешь частью тьмы сам.