Sandwalkers: The Fourteenth Caravan

Песок скрипит на зубах, въедается в кожу — этот мир давно забыл, каково это дышать без горечи пыли. Ты везешь не просто груз: последние семена, капли воды, обрывки надежды. Колеса повозки вязнут в дюнах, как в чужой памяти...

Солдаты за спиной — не броня, а хрупкая пленка на ране. Их глаза выдают страх еще до первого боя. Но разве у них есть выбор? Голодные тени уже крадутся за караваном — одни с копьями, другие с пустыми руками.

Торговля? Здесь она пахнет потом и кровью. Мешок зерна за ржавый клинок, фляга воды за обещание не стрелять в спину. А может, проще ударить первым? Ветер шепчет об этом каждую ночь, пересыпая песчинки между твоими пальцами...

Сражения — медленный танец на лезвии. Шаг влево, удар, хруст кости под сапогом. Потеряешь одного бойца — и вот уже пустота в строю зияет, как пробитый бурдюк. Но иногда встречаешь их: чужаков с глазами, горящими тем же огнем. Примешь — и их голод станет твоим оружием.

А потом — выбор. Остановиться у оазиса, где земля еще помнит вкус зелени? Вырастить нечто большее, чем временный лагерь? Или толкаться дальше, пока песок не сотрет следы...