Dead Age

Каждый выбор оставляет на шее холодный след — невидимый, но ощутимый. Шесть путей ведут к концу, и ни один не пахнет лавровым венком. Ты думаешь, это просто текст? Ошибаешься. Пропустишь строчку — услышишь хруст костей под сапогами голода.

Дни здесь липкие, как старая повязка. Собираешь консервы, чинишь ломы, уговариваешь незнакомцев доверить тебе свою дрожащую жизнь. А потом — скрип двери, хриплый смешок за спиной… Или вдруг — банка тушенки в ржавом шкафу, пахнущая как пятизвездочный ужин.

Бои? Да, они медленные, как заживающая рана. Выбираешь удар — ждешь. Ждешь — выбираешь снова. Но попробуй начать заново: медали прошлых смертей прорастут в новых навыках, как корешки через бетон.

Герой пишет дневник. Буквы дрожат от усталости, страницы пахнут порохом и плесенью. Разве так делают хоррор? Здесь — да.

Сюжет ветвится, цепляясь за твои решения колючками. Враги не тупые манекены — они чуют слабину. Крафтишь броню из ржавых жестянок, а сосед по убежищу тем временем копает яму… для тебя или для общего врага? Угадай с трех попыток.