Paths and Danger

Ты ведешь их сквозь туман, где каждый шаг хрустит под сапогом — то ли ветки, то ли кости. Тридцать пар глаз смотрят на тебя: одни горят фанатичным светом, другие прячут холодный расчет. Их доспехи пахнут маслом и ржавчиной, а в сумках звенят склянки с чем-то... не совсем целебным.

Выбор? Он всегда где-то между ударом в спину и благородным жестом, который тебя же и убьет. Деньги или честь, яд или молитва — даже воздух здесь пропитан этим тленным послевкусием компромиссов.

Город Вестволл — гниющее сердце этого мира. Крики торговцев смешиваются с шепотом заговорщиков, а в переулках пахнет жареным мясом и кровью. Ты идешь по мостовой, и каждая трещина на камнях шепчет: "Кто-то уже умер здесь... кого-то убили..."

Бои — медленные, как отравленный нож в ребрах. Гексагоны поля боя превращаются в шахматную доску, где пешки умеют кричать. Ты чувствуешь вес меча в руке, но еще тяжелее — взгляд того, кого не смог спасти.

А потом — опять дорога. Сумрак леса обнимает плотнее доспехов, а вдали что-то скребется по камням. Зелья в флаконах пульсируют, как живые... или это твое сердце?

И главное — никто не обещает, что ты доживешь до утра.