SnaPaul

Ты заходишь внутрь, и сразу — запах старой древесины, пропитанной чем-то сладковатым... гниющим. Пол под ногами пружинит, будто дышит. Ты не помнишь, когда в последний раз видел окно. Или оно было заколочено?

Тени здесь живут своей жизнью. Они не просто лежат — ползут по стенам, сжимаются в углах, когда ты поворачиваешь голову. А звуки... Ты уверен, что это скрип половиц, а не чьи-то шаги, приглушенные ковром?

Каждый поворот — маленькое предательство. Дверь, которая только что вела в кухню, теперь открывается в узкий коридор. Ты клянешься, что проходил здесь минуту назад... или час? Время течет как густой сироп, прилипает к коже.

Свет мерцает — не лампочка, нет. Скорее что-то мелькает за твоей спиной, отражается в потрескавшемся зеркале. Ты оборачиваешься слишком медленно. Всегда слишком медленно.

Здесь нет монстров с клыками. Нет громких скримеров. Есть только тихий голосок, который шепчет: *а что если*... И ты уже не можешь отличить его от собственных мыслей.

Ты идешь вперед, потому что назад пути нет — или ты просто боишься проверить? Рука на стене скользит по обоям, шершавым от плесени. Они шевелятся под пальцами... или это твои пальцы дрожат?

Игра не пугает тебя — она заставляет бояться самого себя. Каждый вздох эхом отдается в пустых комнатах. Ты прислушиваешься... и понимаешь: этот звук не снаружи.