MadMan

Ты застываешь в темноте, прислушиваясь к скрипу половиц где-то за спиной. Воздух пахнет лекарственной гнилью и пылью — будто легкие наполняются не кислородом, а историей этого места. Каждый шаг отдается эхом в пустых коридорах, каждый неверный поворот может стать последним...

Здесь не побежишь сломя голову. Придется сливаться с тенями, чувствовать пространство кончиками пальцев: холодные стены, липкие от сырости дверные ручки, обрывки записок с дрожащим почерком. А он где-то рядом. Ты услышишь его раньше, чем увидишь — тяжелое дыхание, мокрые шлепки босых ступней по кафелю.

Головоломки? Не просто механические загадки. Это следы чужого безумия: детские рисунки, испещренные цифрами, голос в радиопомехах, шепчущий подсказку прямо в ухо. Иногда решение кроется в том, чтобы просто перестать дышать на три секунды... или разжать пальцы, отпустив единственный источник света.

Два часа — и ты либо вырвешься наружу с историей, которую не захочешь рассказывать друзьям, либо станешь частью интерьера. Ржавая койка в углу, пятно на потолке, тихий стон за стеной — может быть, это уже кто-то до тебя?

А еще эта графика. Не просто «красиво» — ты будешь щуриться от бликов на разбитых флаконах, морщиться от текстуры запекшейся крови на стенах. Здесь нет безопасных углов. Даже меню паузы не защитит: звуки продолжают ползти сквозь него, как черви через землю...