Sabbuth

Ты просыпаешься в мире, где земля под ногами напоминает кожу мертвеца — холодную, липкую, дышащую затхлым паром. Небо? Его нет. Только бесконечная пелена, как гниющая марля на ране.

Первые шаги — и песок скрипит на зубах. Ветер шепчет что-то обрывками фраз, но ты не разберешь... пока не увидишь *это*. Чудовище. Не тело, а сгусток теней, пахнущий медью и гнилыми яблоками. Оно предлагает смысл. Всего-то — пройти сквозь ад, который другие называют «испытанием».

Ты соглашаешься.

Леса здесь растут кривыми пальцами, стволы покрыты струпьями коры. Воздух густой от воя — то ли ветра, то ли чьих-то последних криков. Темные комнаты пожирают свет: фонарь тускнеет, будто его душат. А катакомбы... Каждый камень здесь помнит, как умирали дети.

Но самое страшное — не трупы под ногами. Не поля, выжженные до черных костей. Даже не голод, сводящий кишки в узлы. Это *грехи*. Они висят в воздухе, как испарения рвоты. Ты идешь по земле убийц, насильников, предателей — и их боль въедается в кожу.

Спастись? Может быть. Если найдешь артефакты — куски чего-то древнего, теплого на ощупь. Они прячутся в самых мерзких местах: под языками повешенных, в желудках полуразложившихся зверей...

Готов ли ты к такой охоте?