Sheltered 2

Пыль въедается в легкие, когда ты впервые открываешь люк убежища. Двадцать лет после катастрофы — и мир теперь напоминает высохшую кожу: трещины, шрамы, гниющие участки. Ты не просто выживаешь. Ты тащишь за собой других — их голодные взгляды жгут спину, а шепот о бунте висит в спертом воздухе подземелья.

Фракции? Это не абстрактные блоки на карте. Они пахнут кровью и ржавым металлом. Одни предлагают обменять боеприпасы на воду с радиационным послевкусием. Другие приходят ночью — слышишь скрежет гусениц за стеной? Ты решаешь: дипломатия или нож в горле соперника.

Пошаговые бои — не шахматная партия. Это хрип раненого, липкий пот на ладонях, когда промахиваешься выстрелом. Победа пахнет бензином и свежей тушей: теперь их грузовик твой. Но топливо вытекает через пробоину...

Каждый в твоей группе — живая рана. Один кашляет чем-то черным, другой ночами царапает стены, третий требует дополнительный паек «за заслуги». А запасы? Консервы покрываются плесенью, фильтры воды хрипят, как астматик. Крафт — не меню с готовыми рецептами. Это попытка собрать генератор из обрывков проводов и детской наивности...

Пустошь шепчет: «Умри». Но ты отправляешь разведку дальше — велосипед скрипит под весом троих, машина ломается посреди радиоактивной лужи. Назад возвращаются не все. А те, что приходят, приносят в одежде запах чужих костров...

Сможешь ли ты удержать это равновесие? Между жесткостью и надеждой. Между трупом врага у ворот и пустым желудком союзника. Мир уже мертв — но твое убежище еще дышит. Прерывисто. С перебоями...