THE ILLUSION

Темные обои впитывают свет фонаря, как промокашка — чернила. Ты очнешься в комнате с единственной дверью, и ключ от нее спрятан не в замшелом ящике комода, а где-то между трещиной в штукатурке и собственным сердцебиением.

Особняк дышит. Пол скрипит подошвами, воздух пахнет пылью и ладаном — кто-то недавно молился здесь. Или притворялся. Каждая головоломка оставляет на запястьях невидимые царапины: ошибся — и грудь сжимает холодный обруч, будто кто-то вычерпывает жизнь ложкой...

Ты — Мартин. Ты хотел войти в круг избранных, но вместо ритуального ножа тебе вручили фонарь с севшей батареей. Глава культа шепчет за спиной: *"Дочь солнца не любит торопливых"*. Его смех скользит по потолку, как тень от дымного кольца.

Сохраниться? Да. Но загрузка не вернет украденные капли здоровья — только продлит агонию. В финале тебя ждет комната без дверей. Там придется разгадать последнюю загадку: почему пальцы так цепляются за эту жалкую жизнь, если даже стены давно перестали быть деревянными...