The Backroom - Lost and Found

Ты заходишь — и сразу чувствуешь, как воздух прилипает к коже. Не холод, не жар, а что-то вязкое, будто пространство само сопротивляется твоему присутствию. Эти стены... они дышат? Нет, скорее пульсируют, как раздражённая рана под повязкой.

Комната не хочет тебя отпускать. Ты нащупываешь выключатель — пластик шершавый, с крошечными бугорками, от которых мурашки бегут по пальцам. Свет мигает, но не гаснет совсем: жёлтый, больной, как свет сквозь веко после долгого сна. А запах... старое дерево? Нет, что-то сладковатое, почти лекарственное.

Ты подбираешь картину с пола — краска шелушится, оставляя на кончиках пальцев налёт, похожий на пепел. Лицо на холсте расплывается, когда ты пытаешься разглядеть детали. Может, оно всегда было таким? Или это твои глаза отказываются фокусироваться?

Головоломки здесь не щёлкаются, как замки. Они сопротивляются. Поворачиваешь рычаг — и слышишь скрежет где-то глубоко в стене, будто механизм проглотил битое стекло. А эти... существа. Они смотрят на тебя с любопытством ребёнка, который вот-кот оторвет крылья мухе. Милые? Да. Пока не замечаешь, как их пальцы слишком длинные...

Девятнадцать концовок — но каждая оставляет ощущение незавершённости. Ты находишь выход? Или он находит тебя? Иногда лучше не знать, что шепчут стены, когда ты отворачиваешься...