Our Elusive Suffering

Ты замечаешь запах пыли на экране — или это трещины в линзах очков? Черно-белый мир дрожит, как старая кинопленка, царапая глаза мерцанием. Каждый шаг отдается глухим эхом в пустых коридорах, будто город втягивает воздух перед тем, как закричать.

Бежишь. Грудь обжигает — выносливость тает быстрее, чем успеваешь понять, откуда шелест за спиной. Пальцы скользят по клавишам: здесь нет автоподсказок, только холодный пот и догадки. Что сломается раньше — нервы или пробел?

Головоломки прячутся в трещинах стен, но ответы всегда пахнут железом. Ты учишь маршруты на ощупь: вот здесь тень притворяется дверью, а вот этот шепот — просто ветер в вентиляции. Или нет? Ритуалы требуют крови, а сюжет сжимает горло, как петля, разворачиваясь только тогда, когда уже нечем дышать.

Смерть здесь — не финал, а липкий след на ладонях. Придется стирать его снова и снова, запоминая ритм шагов монстров. Они не спешат. Они знают: рано или поздно ты сам подставишь шею под лезвие усталости...